رضا أحمد - مصر
يومًا ما ﺳﻴﺠﻠﺲُ ﻇﻠﻚَ
ﻓﻲ ﺍﻟﻤﻘﻌﺪِ ﺍﻟﻤﺠﺎﻭﺭِ،
ﻭﻋﺒﺜﺎ ﺗﺤﺎﻭﻻﻥ ﺳﺮﺩ ﻗﺼﺘﻚ ﻛﺎﻣﻠﺔ؛
ﺳﻴﺤﺸﻮ ﻣﻌﻄﻔﻚ ﺑﺎﻟﻀﻮﺀ،
ﻭﺃﻧﺖ ﺗﺒﻜﻴﻦ ﺫﺍﻛﺮﺗﻚ
ﺍﻟﺘﻲ ﻳﺄﻛﻠﻬﺎ ﺍﻟﻠﻴﻞ.
ﻫﺬﺍ ﺍﻟﺘﻤﺜﺎﻝ ﻟﻴﺲ محطمًا؛
ﺍﻷﻃﻔﺎﻝ ﻳﻘﺬﻓﻮﻧﻪ ﺑﺎﻟﻄﻮﺏ،
ﺍﻟﺒﻠﺪﻳّﺔ ﻻ ﺗﻌﺘﻨﻲ ﺑﻪ،
ﻷﻧﻪ ﻳﻨﺤﻨﻲ ﻛﻞ ﺻﺒﺎﺡ،
ﻟﻴﻘﻄﻒ ﻟﻚِ ﺯﻫﺮﺓ،
ﺣﻴﻦ ﺗﻤﺮﻳﻦ.
ﻟﺴﺖِ وﺍﻫﻨﺔ ﺍﻵﻥ؛
ﺃﻧﺖِ ﻓﻘﻂ ﺗﺴﺘﻴﻘﻈﻴﻦ ﺻﺒﺎحًا،
ﻭﺗﺨﺸﻴﻦ ﺃﻥ ﻳﺨﻤﺶ رمقُ ﺍﻟﺸﻤﺲ
ﻋﻴﻨﻴﻚِ،
ﺗﺘﺼﻔﺤﻴﻦ ﺭﺍﺣﺔ ﻳﺪﻙ،
ﻭﺗﻘﻮﻟﻴﻦ: ﻻ ﺑﺄﺱ،
ﻫﺬﺍ ﺍﻟﻴﻮﻡ ﺃﻳﻀﺎ سيمضي.
ﺣﻴﻦ ﺗﻀﻴﻊ ﻣﻔﺎﺗﻴﺤُﻚ،
ﺗﻨﻈﺮﻳﻦ حولك
ﻛﻞ ﺍﻷﺑﻮﺍﺏ تبدو ﻳﺎﺑﺴﺔ،
ﺟﺎﻓﺔ،
ﻣﺤﺮﻭﻣﺔ، ﻣﻦ ﻟﻤﺴﺔ ﺃﺻﺎﺑﻌﻚِ.
ﺗﻜﻮﻧﻴﻦ ﻟﺮﺟﻞ،
ﻳﻌﺘﻘﺪ ﺃﻥ ﻛﻞ ﺍﻣﺮﺃﺓ ﺻﺎﻟﺤﺔ
ﺗﻤﻨﺢ ﺍﻟﻄﺮﻳﻖ ﺍﻟﻮﻋﺮ
ﻓﺮﺻﺔ
ﻟﺨﻄﻮﺍﺕ ﻣﺘﺘﺎﺑﻌﺔ؛
ﺳﻴﺠﺪ ﻗﺮﺏ ﺑﻴﺘﻚ ﺷﺠﺮﺓ ﻋﻤﻼﻗﺔ،
ﻣﺰﻳﻨﺔ ﺑﺎﻷﺣﺬﻳﺔ.
ﻓﻲ ﺍﻟﻨﻬﺎﻳﺔ، ﺳﺘﻘﻮﻟﻴﻦ:
ﻛﻞ ﻫﺬﺍ ﺍﻟﻮﻗﺖ،
ﺃﺭﺩﺕ ﻓﻘﻂ، ﺃن ﺃﻋﻴﺮ ﺍﻟﻄﺮﻳﻖ،
ﻧﻈﺮﺓ،
ﻭﻛﺎن ﻛﻞ ﻫﺬﻩ ﺍﻟﻐﻤﺎﻡ،
يسبقني ﺇﻟﻴﻚ
