بعد اكتشاف الحياة السرية لرّبة الحرب


رضا أحمد | مصر

ﻓﻲ ﻫﺬﺍ ﺍﻟﺸﺎﺭﻉ
ﻟﻴﺲ ﻳﻌﻨﻴﻨﻲ ﺃﻥ ﺃﺳﺒﻘﻚَ ﺑﺨﻄﻮﺓ،
ﺻﺪﻗﻨﻲ ﻟﻘﺪ ﺭﺃﻳﺖ ﺍﻟﻤﻮﺕَ ﻣﻦ ﻗﺒﻞ؛
لا ﺃﻋﺸﻖ ﺍﻷﺳﻮﺩ
ﻭﺃﻧﺖ ﻟﻢ ﺗﻜﻦ أنيقًا ﺃﺑﺪﺍ ﻓﻲ ﺍﻟﻜﻔﻦ.

ﻛﻔﻚ ﺍلتي باركتْ ﺍﻟﻤﺪّﺭﻋﺔ
-ﺣﻴﻦ ﻏﺎﺩﺭ ﺍﻟﺠﻤﻴﻊُ
ﺍﻟﻠﻮﺣﺔ ﺍﻟﺘﺸﻜﻴﻠﻴﺔ للوﻃﻦ-
ﻟﻢ تترك ﻟﻠﻤﻮﺗﻰ ﺍﻟﻘﺎﺩﻣﻴﻦ ﺑﻌﺪﻱ
ﺑﺼﻤﺎﺕٍ ﺗﺪﻝّ ﻋﻠﻰ ﺟﺮﻳﻤﺘﻚ،
ﻭﻻ ﺃﺻﺎﺑﻊَ ﺻﺎﻣﺘﺔ
ﺗﻌﻔﻴﻚ ﻣﻦ ﻧﺰﻉ ﺍﻟﻔﺘﻴﻞ.


ﺳﺄﻛﻮﻥ ﻗﺮﺑﺎﻧﻚ
ﻋﻨﺪﻣﺎ ﻳﺨﺘﺼﻚَ الكاهنُ
ﺑﺴﻜﺐ ﺍﻟﻨﺎﺭ ﻋﻠﻰ ﺍﻟﻤﺬﺑﺢ،
ﻭأﻳﻘﻮﻧﺘﻚ ﺍﻟﻨﺎﺟﻴﺔ ﻣﻦ ﺭﻛﺎﻡ ﻣﺤﺮﺍﺑﻚ
ﺣﻴﻦ ﺗﺸﺘﻌﻞ ﻓﺠﺄﺓ
ﻭﺗﻘﺘﻔﻲ ﺣﻮﺍﺳﻲ ﺧﺮﺍﺋﻂَ ﺟﺴﺪﻙ.

ﻭﺟﻬُﻚَ ﺍﻟﻤﻄﻠﻲّ ﺑﺎﻟﺪﻣﺎﺀ
ﻫﻮ ﺣﺠﺔ ﻏﻴﺎﺑﻚ
ﺣﻴﻦ ﺗﻌﻨﻔﻚ ﺯﻭﺟﺘﻚَ ﻋﻠﻰ ﺍﻟﺘﺄﺧﻴﺮ،
ﻗﺪ ﺗﺤﺎﻭﻝ ﻻﺣﻘﺎ ﺩﻭﻥ ﺟﺪﻭﻯ
ﻭﻃﺄ ﺍﻟﻤﻴﺎﻩ ﺍﻟﺮﺍﻛﺪﺓ ﻓﻲ ﻋﻴﻨﻴﻚ
ﺑﺄﻧﻔﻬﺎ الذﻱ ﺗﻜﻠﺲ
ﻋﻠﻰ ﺭﺍﺋﺤﺔ ﺍﻟﺒﺼﻞ ﻭﺍﻟﺜﻮﻡ.

ﻣﻌًﺎ، ﻫﻜﺬﺍ ﺃﺑﻄﺄ
بوصلتك ﺍﻟﻌﻤﻴﺎﺀُ ﻻ ﺗﺠﻌﻞ ﺧﻴﺎﺭﻧﺎ ﺁمنًا،
ﻭﺳﺎﻗﺎﻱ ﺍﻟﻠﺘﺎﻥ ﻧﺰﻋﺘﻬﻤﺎ ﻣﻦ ﺗﻤﺜﺎﻝ ﻛﻴﻠﻮﺑﺎﺗﺮﺍ
ﺗﻔﺘﺘﺎ ﺣﻴﻦ ﺳﻤﺤﻮﺍ ﻟﻨﺎ ﺑﺎﻟﻌﺒﻮﺭ،
ﺍﻟﺤﺮﺏُ ﺍﺑﺘﻌﺪﺕ ﻋﻦ ﻣﺮﻣﺎﻧﺎ
ﺗﺎﺭﻳﺦٌ ﻛﺎﻣﻞٌ  انزلق في النفط .

ﺳﻨﺠﺪ ﻃﺮﻳﻘﺔ فعّالة ﻟﻠﺨﻠﻮﺩ،
ﻫﺎﻙ ﺳﺮﻳﺮﻧﺎ ﺍﻟﺰﺟﺎﺟﻲّ،
ﻭﻫﺬﺍ ﻃﻘﺲُ ﺗﺘﻮﻳﺠﻚَ ﺍﻹﻟﺰﺍﻣﻲّ،
ﺍﺭﻗﺪ ﺑﻘﺮﺑﻲ ﺍﻵﻥ؛
ﺍﻟﻌﻴﻮﻥ ﺍﻟﺸﺎﺭﺩﺓ ﻟﻠﻤﺘﻄﻔﻠﻴﻦ ﻓﻲ ﺍﻟﻤﺘﺤﻒ،
ﻻ ﺗﻜﺘﺮﺙ ﻷﺳﻨﺎﻧﻚ ﺍﻟﻘﻠﻘﺔ
ﻭﻻ ﻟﻘﺒﻠﺘﻲ ﺍﻟﻤﺴﺘﻌﺎﺭﺓ ﻣﻦ ﻛﺘﺎﺏ ﺍﻟﻤﻮﺗﻰ.

 

تعليق عبر الفيس بوك